11 h. du soir. Nuit limpide. Douceur d'air et hulotte muette pour une fois, le faucon digère sous le hangar.

Notre galaxie s'en paie une tranche. Les myriades de la voie lactée sont scintillantes, vibrantes ou opalescentes.

Et puis… Elle a filé ; un trait rapide, lumineux et sûr quoique court. Elle me fait signe, son passage du terrestre au céleste fut sans encombres.

Et non… bien sûr que non… vue de l'esprit qui voudrait bien… croire serait si apaisant.

A jamais,  belle Acajou.

18 août 2013